De las actividades literarias de Padilla, la menos conocida es su labor como traductor. En su única novela, En mi jardín pastan los héroes (1981), uno de los dos protagonistas es escritor mientras que el otro es traductor. No es casualidad. Son las dos caras de su quehacer literario. Padilla practicó la traducción a lo largo de su carrera, a veces informalmente en conversaciones entre amigos o en trabajos periodísticos, a veces como parte de un proyecto de más envergadura. Políglota desde muy joven, tradujo del inglés, del francés, del alemán y del ruso. La época en que con más asiduidad ejerció como traductor, aunque no por voluntad propia, fue la oscura década de los años setenta, cuando a raíz del “caso” que lo puso en prisión y desembocó en la autocrítica, trabajó para la Editorial Arte y Literatura como “simple traductor,” la frase que usa en La mala memoria (1989) a propósito de Virgilio Piñera, quien trabajaba para la misma entidad. Aunque algunas nunca se publicaron, entre sus traducciones se encuentran obras de Bruno Apitz, Giorgi Karaslavov, Magnus Enzensberger, Vladimir Maiacovsky – y, sobre todo, una nutrida antología de poetas románticos ingleses.
Poesía romántica inglesa (1979), se aparta de las otras traducciones no sólo por concentrarse en poetas que no eran contemporáneos de Padilla, sino porque esos poetas asumen la poesía de muy distinta manera que el autor de Fuera del juego. Además es uno de los proyectos de escritura más ambiciosos de Padilla, pues comprende más de setenta poemas de doce poetas, entre ellos todos los poetas románticos más importantes: Blake, Wordsworth, Coleridge, Scott, Keats, Shelley, Byron. Aunque Padilla no hizo la selección de poemas, en alguno de ellos, como “El tejón” de John Clare, se filtra la precaria situación del traductor durante esta época. Poesía romántica inglesa es también el libro que William Figueras, el protagonista de la novela de Guillermo Rosales, Boarding Home (1987), lee y cita a lo largo de su relato.
WILIAM BLAKE (1757-1827), “EL TIGRE” [The Tyger]
¡Tigre! ¡Tigre! en la espesura
de la noche ardes, fulguras.
¿Qué ojo o mano eterna haría
tu terrible simetría?
¿En qué abismo o cielo ardió
el fuego en tu ojo? ¿Y osó
sobre qué alas él subir?
¿Qué mano osó el fuego asir?
¿Y qué hombro, qué mano o qué arte
pudo el corazón trenzarte
y, cuando latió, después
la atroz garra hizo en tus pies?
¿Qué martillo, qué cadena o
qué horno el seso te forjó?
¿Qué yunque, qué osado puño
su terror mortal ciñó?
Cuando los astros lanzaron
flechas y el cielo anegaron
de llanto, ¿ante su obra él sonrió?
¿Creó al cordero y te creó?
¡Tigre! ¡Tigre! en la espesura
de la noche ardes, fulguras.
¿Qué ojo o mano eterna urdía
tu terrible simetría?
JOHN CLARE (1793-1864), “EL TEJÓN” [The Badger]
A medianoche toda la hueste está reunida.
Los niños y los hombres acechan la guarida
del tejón, y tapan con sacos el agujero
y esperan a que pase este viejo pendenciero.
Él llega, oye ... Y ellos lanzan al más fornido.
El viejo zorro suelta el ganso al oír el ruido.
El cazador furtivo tira y el grito lo apresura.
La liebre medio herida jadea en la espesura.
Con un palo se aprestan a golpear al tejón
y lo empujan con perros hacia la población.
La jauría lo muerde todo el día en un cerco.
Ellos ríen con gritos que asustan a los puercos.
Corre el tejón y muerde todo cuanto lo acosa.
¡Ellos gritan y chillan en las calles ruidosas!
Él lanza hacia el tumulto amenazas abiertas
y empuja a los rebeldes contra sus mismas puertas.
De todas partes tiran piedras al animal;
cuando el tejón pelea todo el mundo es rival.
Azuzan a los perros a la lucha más cruenta;
pero el tejón, resuelto, se vuelve y los ahuyenta.
Aunque los perros tengan dos veces su estatura,
en una lucha de horas su victoria es segura.
Los mastines, salvajes en su lucha aguerrida,
se echan y se relamen y se dan a la huida.
El bulldog lo conoce y comienza a temblar:
lo que el tejón agarra no lo vuelve a soltar.
Corre detrás de todos, les busca los talones,
los muerde..., el borracho oscila, grita imprecaciones.
Las madres aterradas alejan a las niñas
y los pillos se ríen y azuzan más la riña.
Él trata de irse al bosque, en difícil huida.
Los palos y los golpes detienen su estampida.
Él se enfrenta otra vez al tumulto, a los ruidos,
y muerde a los perros en medio de los aullidos,
y muerde igualmente a todo el que lo perseguía.
Ellos sueltan entonces a toda la jauría.
Al fin hombres y niños lo logran derribar,
y aunque esté casi muerto él los vuelve a enfrentar;
pero vencido y golpeado un quejido profiere,
y cae, afloja sus garras, y gruñe hasta que muere.
JOHN KEATS (1795-1821), “CUANDO TENGO TEMORES” [When I Have Fears That I May Cease to be]
Cuando tengo temores de desaparecer
sin que mi pluma haya en mi alma rica
ahondado
ni los libros, impresos, puedan contener
cual graneros llenos el grano dorado.
Cuando veo en la noche estrellada asomar
vastos, oscuros símbolos de una gran
creación
y siento que no pueda vivir para trazar
sus sombras con la mano maga de la
ocasión.
Y cuando, hermosa criatura de una hora,
siento que no te volveré a mirar
ni gozaré jamás la fuerza encantadora
de este loco amor, entonces en la rada
del ancho mundo, a solas, me detengo a
pensar
hasta que Amor y Fama se hunden en la
Nada.
GEORGE GORDON, LORD BYRON (1788-1824), “ELLA VA EN SU BELLEZA” [She Walks in Beauty]
Ella va en su belleza tal como entra
la noche en zonas claras y radiantes;
y lo mejor de sombra y luz se adentra
en sus ojos y aviva su semblante:
así esa tierna luz logró purificar
lo que el cielo le niega al día vulgar.
Un rayo menos, una sombra más
habrían dañado esa gracia innombrable
que ondula en la negrura de sus trenzas
o el rostro alumbra de un fulgor amable,
donde el pensamiento con dulzura expresa
cómo es su interior de puro y adorable.
Y sobre esta ceja, y sobre esta mejilla
tan suave y serena, aunque tan elocuente;
la sonrisa que triunfa, el color que brilla,
hablan de un pasado virtuoso y sonriente,
de un alma en paz con su vida sencilla,
de un corazón con su amor inocente.
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